Top 5

Tous ces classements de disques, j’aime beaucoup mais je suis largué cette année. Je connais rien, j’ai rien écouté. Même pas le Portishead ou le Bloc Party, peut être 1 morceau ou 2 en passant.
Je ne me suis pas contenté de pas acheter ces disques, je ne les ai pas non plus téléchargé ni même écouté. J’aurai écouté Mulheresqdizemsim, Sumo, Luca Prodan, Tim Maia, beaucoup de stoner, Kyuss en tête, pas mal de soul, Al Green, Curtis Mayfield, et beaucoup d’autres groupes qui n’ont pas besoin d’être cités. En 2008, j’aurai écouté au moins 2 disques de 2007 en boucle (Icky Thump et Era Vulgaris). C’est le moins vieux que je puisse faire.

Résolution 2009 : écouter les disques de 2008, les 2 ou 3 dont on se rappellera au moins.

J’ai quand même écouté (entendu ?) le MGMT qui sortait de la chambre du petit frère mais ça m’emmerde, et le Girls in Hawaii il est sorti cette année ou l’an passé ? Confirmation : Plan your escape est sorti en février 2008, il rentre donc dans mon classement où il rejoint Alister et je crois que c’est tout.

De toute façon, l’artiste de l’année c’est Britney. Je vais écouter Womaniser. Ceux qui me connaissent savent que je ne plaisante pas..

2008

J’écris plus rien ces derniers temps. C’est parce que j’ai le moral. Grâce à la crise. Je me lève et même si j’ai encore envie de gerber à la simple idée de devoir me laver et boire du café avant d’aller me faire chier jusqu’à 18h, j’ai le sourire. Car boientôt quand j'allumerai la télé le matin, ce ne seront plus des clandestins mais des banquiers qui se jeteront par les fenêtres.
Le quotidien fait chier par contre. Comme si j’étais jamais parti, au bout de 2 jours, la routine a repris. Le même rythme, les mêmes bière sur le canapé à 6h et les mêmes bouteilles de vin quand on mange. Les mêmes réunions syndicales inutiles, les mêmes sorties foireuses. Même plus de folie passagère. Mon crane s’est ouvert cet été et je me rappelle pas comment mais c’est déjà fini. On a enlevé les points et il ne reste qu’une cicatrice que je sens quand je passe la main dans mes cheveux. C’était plus marrant d’émerger d’un blackout en voyant ma main plein de sang, de voir que j’étais seul, que le sang coulait de mon crane, que j’avais aucune putain d’idée de ce qu’il s’était passé pendant les 2 ou 3 ou 5 dernières heures.
Mais c’est déjà fini.
Encore une fois seule la musique m’aide un peu.
Je vais me remettre à la basse. Je devrais. Ça serait mieux que de jouer à PES ou de mater des séries à la con (à part The Shield).
Irlande bientôt, pas longtemps mais la folie sera peut être là bas, avec d’autres âmes perdues capables de s’enfuir d’un hôpital dès que le médecin tourne le dos pour aller au premier bar, nu sous une blouse avec des cathéters dans les bras.
La jeunesse est morte. Tout le monde s’ennuie, ils sont cramés avant l’age, périmés à 22 ans. Regarde le : il a 26 ans et pense que s’il devient propriétaire, tout s’arrangera ou lui : 23 ans, ne pouvant pas se barrer d’un boulot qu’il déteste alors qu’il y a 2 ans il serait allé gerber sur le bureau de son patron. Un autre : 22 ans, dans un an il sera diplômé d’un truc qui ne l’intéresse pas et devra travailler car il ne sait pas quoi faire, il n’écrit presque plus, ne fait plus de musique et ne fera sans doute jamais ce court-métrage alors que le scénar est presque écrit. Faudrait que j’arrête de rien branler.
Notre génération est foutu. La crise financière, la crise écologique, l’hygiénisme, même fumer est devenu un vice de riche. On se rabat sur la musique, vieilles références 60’s, 70’s, faux érudits. De temps en temps, on peut voir une des vieilles gloires, on ne s’avouera pas qu’on a été déçu. Et même si RATM était parfait, c’est que 2h de vie pour une année de merde.J’arrête de me plaindre. Nouvelle musique dans le lecteur. Vieille et pas périmé, ça sauvera au moins la journée.

Deplacements

Un camp a brûlé en France, d’autres suivront, ici et ailleurs.

Ailleurs, certains essaient de changer tout cette merde. Ils en paient les conséquences, la Bolivie est au bord de la guerre civile. Je me rappelle d’une discussion sur Chavez il y a quelques mois, j’étais en Colombie, je venais de quitter le Venezuela et je parlais avec un argentin, on avait conclu que, s’il était possible d’être contre Chavez, on ne pouvait pas être contre Morales à moins d’être un vrai enculé. Voir une liste de ses opposants le confirme.
Mais Evo continue de se battre, il s’attaque même à l’Europe et à sa directive de la honte, apparemment c’est comme ça qu’il faut l’appeler. Cette directive, ces camps, ces expulsions, ces rafles, me font ressentir beaucoup plus que de la honte.

Au milieu de la lettre d’Evo, deux choses me font particulièrement « plaisir » :
"De plus, au nom de la "protection juridique", on nous reproche notre processus de nationalisation de l'eau, du gaz et des télécommunications réalisé le Jour des travailleurs. […] Promouvoir d'un côté la liberté de circulation des marchandises et des flux financiers, alors qu'en face nous voyons des emprisonnements sans jugement pour nos frères qui ont essayé de circuler librement... "
"Dans ces conditions, si cette "directive retour" devait être approuvée, nous serions dans l'impossibilité éthique d'approfondir les négociations avec l'Union européenne et nous nous réservons le droit d'imposer aux citoyens européens les mêmes obligations de visas qui nous ont été imposées le 1er avril 2007, selon le principe diplomatique de réciprocité."

Déjà c’est bien qu’il ne cède pas aux pressions et continue sa politique. Et c’est encore mieux qu’il veuille imposer des visas à l’entrée du pays. Personnellement ça me fait un peu chier, savoir à quelles dates on arrive et on ressort d’un pays est assez chiant mais tant pis.
Je n’ai pas eu besoin une seule fois d’un visa pour aller dans un pays, je me pointais à la frontière à n’importe quelle heure, à 2h du matin parfois, j’obtenais le tampon et j’avais droit à 3 mois sans qu’on me pose de questions. Par contre, j’ai du promettre 2 ou 3 fois à des amies de leur envoyer des cartes d’invitation pour qu’elles puissent visiter l’Europe. Même pas d’intention mauvaise comme venir voler notre travail et nos allocs, non, juste visiter, venir en touriste, mais c’est presque impossible d’obtenir un visa, long et compliqué.

A la frontière bolivienne, un panneau explique qu’il n’y a pas à payer pour obtenir le tampon sur son passeport, sauf pour les Américains. Ce n’est pas parce que la corruption est autorisée pour les yankees mais au nom de ce principe. C’est aussi un moyen d’emmerder un peu un pays qui soutient les séparatistes, s’attaque à Evo et ses potes régulièrement et qui prend pas mal de ressources du pays. Au Brésil, un américain ne peut pas obtenir de visa de travail. Jusque là, l’Europe et la France s’en sortaient bien, grâce à un passé un peu meilleur et à une certaine image. Cette image change, et si parfois on me parle encore de Bourdieu, Deleuze ou Lautréamont (en Uruguay) dès que je dis que je suis français, on me parle plus souvent de Sarkozy et de sa femme, et pas en bien.

Article 13 de Déclaration universelle des Droits de l'Homme de 1948

1. Toute personne a le droit de circuler librement et de choisir sa résidence à l'intérieur d'un Etat.
2. Toute personne a le droit de quitter tout pays, y compris le sien, et de revenir dans son pays.

J’ai pas vraiment envie de revenir.

Désordre

Il paraît que j’ai fait pleurer quelqu’un hier soir, et c’était son anniversaire. Un pote me l’a dit dans le taxi en rentrant, avant que j’aille vomir mes tripes sur l’avenue la plus large du monde. Je lui aurais dit, entre autres, que je boirai plus ce soir qu’elle dans toute sa vie, et c’est sans doute vrai.
Ma vie part à la derive, je ne sais plus quoi faire. Plus un jour sans que je pense à tout balancer. Je ne vais presque plus à ma fac, je bois tous les jours, jusqu’à m’évanouir parfois, je n’écris presque plus, je ne lis plus, je me suis acheté une guitare et je n’y touche pas. Elle est belle pourtant, cette acoustique toute noire, mais rien ne vaut l’électrique. Le ciné est pas cher, j’y vais souvent, des mauvais films en ce moment, à part le rêve de cassandre. La musique, quelques chansons qui m’obsèdent, le road to peace de tom waits, le sous-sol de 10 rue de la madeleine, du alister et je viens d’entendre pour la première fois do you remember, thalia zedek, que j’écouterais souvent.
Fin juillet, je serais à Montpellier. Je pense déjà aux voyages que je peux faire, sans argent et sans temps. 10 jours à Dublin en octobre, un week-end à Berlin je sais pas quand, quelques jours à Paris en août, pour le concert de rage.
Et puis reprendre la vie, là où elle s’était arrêtée, retourner aux études, chercher un stage loin, revenir à Buenos Aires peut être. Trouver un endroit où je peux rester sans vouloir repartir toujours, sans penser au retour qui se rapproche.
C'est fini woodstock, maintenant c'est bagdad

LA PAIX

Pas un moment de paix depuis que je suis à La Paz. Cette ville va pas bien. Sur le marché aux sorcières, des fœtus de lama grillés, des cactus de San Pedro. Un ami en a acheté, il en prendra sur le bord du Lac Titicaca, une introspection violente, un bad trip nécessaire c’est ce qu’il m’a dit après. Je suis déjà allé au Titicaca, j’enchaîne sur Potosi et après Uyuni, dans les mines d’argent, les mineurs commencent à 15 ans et meurent à 35 toujours aussi pauvres, dans le salar, dans le désert après en 4x4 au milieu de nulle part. Pour l’instant à La Paz avec les maisons empilées les unes sur les autres et la route qui essaie de se frayer un chemin au milieu. 1000 mètres de dénivelés dans une ville d’1 Million d’habitants, je peux pas m’empêcher de me demander pourquoi ils ont construit une ville ici. Et pourquoi ils l’ont appelé comme ça ? La Paix, comme si on pouvait la trouver ici. A l’hostel, que des irlandais, anglais, yankees, quelques français, pas de sud-américains. Je bois du matin au soir. Bière le matin, Whisky-Coca plus tard. Pas mal de joints tournent aussi mais je fume clope sur clope. Le mal de crane veut pas disparaître, altitude et mauvaise vie.
Le soir, la soirée commence à l’hostel. Cocktails forts puis shots. Une première tournée avec d’autres français, puis je paye la mienne, de tequila. Le barman, un slovène, nous l’offre si on la fait suicide. On sniffe le sel, boit la tequila et on se presse le citron dans l’œil. On accepte, on le fait. Enculé de slovène. Comme j’ai pas payé celle là, j’en prend encore une autre, classique celle là. Un autre barman paye sa tournée, on la refuse pas. L’hostel commence à se vider, ils bougent tous en boite. On y va aussi. On débarque en taxi, je crois pas qu’il y ait de boliviens dans cette boite. Tant mieux, elles sont moches. Les colombiennes me manquent. La colombienne aussi. Des potes en ont, un français et un catalan. Ils l’ont caché dans la rue sous une pierre. Le français sort des pailles pré-découpés. Elle est bonne, il me dit, elle coûte cher celle là. Combien ? 40 bolivars le gramme ? Même pas 4€ putain. Je sais pas si elle est bonne, j’en prend pas d’habitude, sauf à Medellin ou Santa Marta. Mais elle me fait de l’effet, pour les dédommager, je leur paye des verres. Même dans un pays ou l’hôtel coûte 2€ et un repas 1€, on peut claquer beaucoup en une nuit. Ça continue, je suis moins bourré qu’avant, je vais boire de l’eau aux chiottes puis je m’achète un whisky-coca et un autre. 3h du matin, la boite commence à se vider, je reste, pensant que c’est juste la sélection naturelle qui s’opère, en plus le barman nous a dit qu’il aurait de la coke plus tard. Mais non le bar ferme. Je sors, je vois mes partenaires de tequila suicide monter dans un taxi, je les rejoins. On va dans un bar clandestin. Dans les chiottes de l’hostel, des avertissements contre ces bars (fréquentes descentes de police, prostitution, drogue, armes… ) mais ce soir pas de règle. Dans le bar, on se met à une table et on commande une bière. Ils nous l’amènent et à coté un miroir avec 4 lignes pré-tracés. J’ai plus de fric, alors les autres m’invitent, celle d’avant me fait toujours effet, j’hésite mais j’accepte. Et on continue, on danse, on boit, je rachète encore un paquet de clopes. J’ai fumé 35 clopes ce soir ou un truc comme ça. Et on finit par rentrer, il est 6h du matin, je suis à La Paz et je suis détruit.

Musique :
Gotan Project - France et Argentine, un peu tango, il faut bien - Queremos Paz, Nous voulons de la paix. Moi aussi.
Et Tom Waits aussi, toujours - Road to peace, bonne chance.

Chavez est méchant

Juste un lien.
Comme le dit un ami catalan qui vit au Venezuela "Chavez aime le pouvoir et il faut tout ce qu'il peut pour y rester, propagande mais c'est toujours bien mieux que les enculés d'en face" Traduit très approximativement.

Mise à Jour

Il faut que j’achète mon billet d’avion pour revenir en France. Fixer la date et plus pouvoir la changer. J’ai pas envie, j’aimerai juste me décider un matin, faire mes sacs, aller à l’aéroport et rentrer. Sans prévenir personne, sans me prévenir.
Deux mois que je suis rentré. Le voyage est fini. La vie normale a repris, loin de la France. La route me manque. J’aime pas dormir tous les soirs dans le même lit. Aller à la fac 4 jours par semaine, j’apprends le portugais maintenant, pour un prochain voyage ou pour une prochaine vie, je vais commencer des cours de ciné aussi, reprendre la guitare peut être. Des projets au bout desquels je n’irai pas. C’est Buenos Aires, on a l’impression qu’on peut tout faire mais au final rien ne change, personne ne peut partir d’ici.
J’ai pas envie de raconter ma vie d’expat, j’aime pas les blogs d’expat, des connards qui se sentent obligés de tout comparer avec la France, d’analyser les différences et de tirer de conclusions sur un pays en 2 semaines. Je fuyais les français pendant mon voyage. Quand je rencontrais un argentin, un porteño la plupart du temps, ça se passait bien. En plus ils sont faciles à reconnaître, à l’accent ou à la tête, et on buvait un maté en parlant de notre ville.
Je vais à Montevideo bientôt, sortir et rentrer du pays pour renouveler mon visa. J’aime bien cet endroit, ça fait méditerranéen, avec les ramblas et la plage dans la ville.
Deux mois que je suis rentré, j’ai fait la fête au début, beaucoup, tous les jours jusqu’à 6-7h du matin, histoire de retarder la fin du voyage, les 4 premiers jours en hostel encore avant de trouver un appart et de passer récupérer mes affaires chez un pote. Ce pote vient d’enregistrer un disque, j’ai pas encore écouté le disque mais ils sont géniaux. Musique free, impro permanente, mélange de jazz, de Mars Volta, de Zappa et d’autres groupes dont je parlerais un jour. Un autre ami a sorti un recueil de poésie, un deuxième et un roman arrivent. Ça se passe bien pour eux, à quand mon tour ?
En attendant : des concerts, Dylan à peine rentré, Bad Brains plus tard, NY Dolls le lendemain, avec Brett Ashley en plus. C’est vrai qu’elle rigole pas, elle fait pas semblant, elle a la démence d’exister, pour citer Kerouac une fois de trop. Allez Girls just wanna have fun.
Dylan donc, dans un stade, je ne voyais que l’écran géant sous les étoiles. Les chansons ont changé, sa voix aussi, le nasillard chante comme Tom Waits. A part le début et Rainy Day Woman (j’ai suivi son conseil so I get stoned durant cette chanson) il préférait le piano à la guitare, le bassiste-contrebassiste était génial, Masters Of Wars était belle, Just Like A Woman aussi, je crois avoir pleuré de joie pendant Like A Rolling Stone.
En sortant du concert, je croise un allemand, on avait visité le Machu Picchu ensemble, on s’était revu au Lac Titicaca, puis à La Paz. Le monde des backpackers est petit.
Bad Brains, reggae punk, ça a pas changé depuis 20 ans, la mauvaise beuh paraguayenne circule en énorme quantité dans la salle, le chanteur n’arrête pas ses Rastafarai, Buenos Aires, We love you, Paz y Amor, mais ensuite il commence Sacred Love, Baby Baby et sa voix est splendide, la basse éclate, d’autres morceaux plus punk aussi, le pogo devient assez violent. Je reste à la marge, j’écoute.
Le lendemain, un jeudi, NY Dolls. Ils devaient juste jouer le vendredi, alors que j’allais à Calafate mais au dernier moment ils ont rajouté une date. Merci. La salle, le Roxy, n’est pas pleine. Sylvain I’m not Sylvain Sylvain a pris du bide mais il envoie, Johansen est encore plus momifié que Jagger, encore plus maigre qu’un jeune rocker anglais en slim, mais ce genre de chansons ne peut pas vieillir. Personality Crisis en rappel. Mais Johnny Thunders n'est pas là.
Un petit voyage rapide, 4 jours, 3 avions, la fin du monde et retour à Buenos Aires.

Je sais pas quoi mettre comme musique, juste Morbo&Manbo parce que c’est des gars biens. C’est dans le lecteur. Dylan, Bad Brains et les Dolls, vous connaissez déjà. Faudra que je parle un peu de la musique argentine une fois et de trucs brésiliens aussi (ni tango ni salsa par contre).

live fast die young

Un mois à rien foutre, ça rend fou parfois.
Clouée au fond de ma tête la sensation, comme une urgence, qu’il faut en profiter car c’est peut-être la dernière fois que j’ai aussi peu de responsabilité et autant de jeunesse.
Ce soir encore, faut que ça parte.
3 heures à se préparer, les mecs comme les filles, de toutes façons on est tous bi. Les ongles assortis à la bouche et aux talons aiguilles, les perruques, les résilles, les sapes fluos et minuscules… on a une sacrée touche.
3 heures à se préparer, au poil de sourcil près, tout ça pour rouler dans le caniveau et rentrer deux jours plus tard parfumés au vomi…
Ce soir on écume les concerts, puis les bars, et enfin les apparts. Là, au milieu d’un agencement hétéroclite de vieux rockers et de jeunes toxs, une rencontre sympa, une fille vivante. Trash, vraiment rock’n’roll, pas franchement aussi claire qu’elle le prétend mais bon, peu importe.
« eh c’est fou on a le même ex ! putain je suis fière il a pas perdu au change.. mais.. t’as fait gaffe avec lui, tu sais qu’il a le das ?..

Oh ! Oui, oui, t’inquiètes.. »

Un éclair blanc, puis rouge. Vite un verre. Rhum pur dans un bol taille papa ours.
« Hey miss tu rigoles pas toi ! »
Putain ça suffit pas. Une trace alors. Direction les toilettes avec le ptit mec qui vient de me brancher. Tout d’un coup ils m’intéressent, lui et son speed de merde. Bon. Ca comment à aller mieux. Dernier instant de lucidité, j’envoie un message à ma Xou : « R. a le sida. Je vais mourir. »
Faille spatiotemporelle, je me retrouve chez Miss Kitta, mon soleil, mon ange, ma plus vieille amie. La plus tarée aussi. On est tous sous prods, plutôt sauvagement déchaînés, au son de purs vinyles rockabilly. Ziiip. La soirée dérape. On se retrouve au lit avec la Miss, un punk et un guitariste de surf. Quatre, c’est notre première fois à toutes les deux, alors on est toutes contentes, un truc de plus à vivre puis à rayer sur la liste de nos excès en tous genres.
Tirée d’un semi-coma éthylique bien mérité après cette nuit épique par un coup de fil atrocement réel, je suis incapable de former des mots, mais ce que j’entends me bousille le ventre. Xou veut m’emmener faire un test, mais je suis bien loin de ces considérations pour le moment. Juste envie de me déchirer et d’oublier un peu. Genre en avant jusqu’à la mort. Au fond ce que j’ai toujours fait et toujours voulu, quand j’y réfléchis.
Ptit déj du punk : croissant écrasé sur le crâne, café versé dessus. « C’est bon, je peux avoir une kro maintenant ? ». L’aprèm qui suit c’est…
Boire, chercher à boire
Boire, chercher à boire
Boire !..
J’ai décroché l’interphone, histoire de plus entendre la sonnette que Xou teste depuis une bonne heure. C’est mieux mais des vagues de hurlements passent encore par le balcon et mon téléphone s’est changé en vibro. Bouffée de culpabilité quand même. Mais elle me fait CHIER ! C’est ma vie elle m’emmerde à vouloir m’aider.
Bon je descends, elle pleure je pleure. Tu comprends elle sait la vérité, elle sait que je ne me protège pas. C’est ça qui me fait pleurer, c’est que je ne peux pas lui mentir, pas lui dire que tout va bien, que c’est ok.
Un ptit rigolo chante dans l’interphone « Moi je veux mouriiiir sur scène… ».
De toutes façons j’irai pas. Pas aujourd’hui. Je veux me déchirer une dernière fois.
Ca repart de plus belle là haut. Ma belle est rentrée, son plan coke a planté donc elle reste ce soir. On est déjà morts de toutes façons, faudra juste un peu plus de drogue.

Another night in the bus

Je suis à Piura, Perou. J'arrive de Cuenca, Equateur. J'ai passé la nuit dans le bus, sans dormir une fois de plus. Ce soir, dans quelques heures en fait, je repars pour Lima. 14h de bus, une autre nuit sans dormir.

Cela fait plus d'un mois que je suis sur la route. La moitié du voyage est faite. Encore un mois avant de retrouver Buenos Aires. Tellement de choses à faire en 1 mois. Je ne fais que passer partout où je vais, pas le temps de rester. Je dois repartir. Une nuit ou 2 dans une ville et déjà je m'en vais. Je repars sur la Panamericana jusqu'à la prochaine étape.

Je suis fatigué. Je ne dors presque pas. Je n'ai pas parlé français depuis Medellin. C'était il y a 3 semaines je crois, ça me parait si loin. Ma barbe pousse, mes chaussures sont pleines de poussières, mon sac est trempé après la nuit dans le bus, je l'ai laissé a l'agence.

Je voyage seul, je ne connais personne là où je vais. Je rencontre d'autres voyageurs dans les hostels, je les retrouve 10 jours plus tard dans une autre ville. On voyage tous avec le même guide, on va aux mêmes endroits. Je rencontre des locaux aussi, grace à CouchSurfing quelques fois ou juste dan la rue ou dans un bar. Je decouvre vraiment avec eux. Il y a des moments magiques. A San Agustin, autour d'un feu, avec un guitariste (oui ça fait cliché) et une chanson de Serrat sur ma mer mediterranée ou une autre de Sabina Esta es la canción de las noches perdidas que se canta al filo de la madrugada con el aguardiente de la despedida, por eso suena tan desesperada et c'est juste parfait. Mais je n'ai pas le temps de rester ou si peu. Je rajoute une nuit pas prevu dans mon programme. Quel programme ? Je ne sais pas où je serais dans 3 jours. Depend de qui je rencontrerai, de ce qu'on me conseille. Je verrai bien où s'arrete le prochain bus.

Llevo en el cuerpo una condena Que siempre me echa a caminar.

Manu Chao - El Desparecido